Je ne sais plus ce qui me définit, quels mots s'accordent, les quels se soucient, de moi et de ma peau sans futur présomptueux, je cherche les étoiles dans l'appel de l'avenir en clamant à tue tête injures et grossièretés. Qu'a-t-il entendu mon futur ? Qu'a-t-il perçu de moi ? Qu'est il, lui ? De quoi est il fait ?
Au plus certain de la certitude, sa fin est poussiére. Précédant ce stade, je ne vois que de vagues objets d'une réussite sociale menée à bien, de possessions assurées, une ville entiére à regarder du haut de la maisonée.
Tout se brouille, tout se voile, tout s'envole. Arrivent alors l'image dure d'une moyenne plongeante et de resultats parachutés au fond d'un gouffre. La courbe du futur décrit une parabole inversée et semble entammer une décroissance exponentielle.
Au plus certain de la certitude, sa fin est poussiére. Précédant ce stade, je ne vois que de vagues objets d'une réussite sociale menée à bien, de possessions assurées, une ville entiére à regarder du haut de la maisonée.
Tout se brouille, tout se voile, tout s'envole. Arrivent alors l'image dure d'une moyenne plongeante et de resultats parachutés au fond d'un gouffre. La courbe du futur décrit une parabole inversée et semble entammer une décroissance exponentielle.
